И вот стопитсот раз скажешь человеку: зайка, если тебя нервирует, что я говорю, сообщи мне словами ротом, и я перестану говорить это тебе. И на стопитсотый раз зайка снова заводит песню "ах, не думай об этом, а вот у китаёзы нет ноги". Холера, если б я могла не думать, я б, наверное, не стала говорить то, что не думаю, а? И когда ж я запомню всех заек...
Меж тем весна йок, а горлу полный пи. Зато жрать не хочется. Разморожу курицу, сварю ещё супа. И пахать.

А меж тем день продолжается настолько "прекрасно", что час назад о таком "покое в доме" и "собственной эффективности" я не смела даже и мечтать. Эпично, просто эпично.