Мне же в загривок в такую погоду промозглым туманом дышат мысли о начале конца. А если это - всё? А если так будет всегда, ни темно, ни светло, бесцветно, только дождь и холод? А если мы так и умрём, никогда больше за всю нашу долгую несчастную жизнь не увидев неба? А вдруг больше ничего нет, кроме этого дождя, и города, залитые солнцем - всего лишь плод отравленного воображения, галлюцинации плебея, лёгшего в отпуск в мерцающую синим светом капсулу гипносна, приняв весёлых таблеток? Потому что миру нужен довольный отдохнувший плебей, ибо активность его мозга - единственное, что удерживает мир от соблазна разлететься на атомы. А на самом деле нет ничего. Ни меня, ни тебя, ни Этны. Только дождь.